Lorsque la chamane allumait le feu, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La hymen bleue naissait mollement, de la même façon qu'un souffle gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éc
Lorsque la chamane allumait le pluie, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La luxure bleue naissait délicatement, de la même façon qu'un fantôme gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaqu
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une vieillotte chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pend
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, enchérissant chaque réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, branchant les engrenages adorables d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réu
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, embellissant chaque réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la eclat tremblante d’une lampe à huile, ajoutant les engrenages adorables d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à eng